’A Ravatène
’A Ravatène
Cchi ci arrivè a la Ravatène
si nghiànete ’a pitrizze
ca pàrete na schèhe appuntillète
a na timpa sciullète.
Quann’u tempe è sincire,
nturne nturne ’a terra d’i jaramme
ci ’ampìjete a lu sóue com’u specchie,
e quanne si fè notte c’è nu frusce
di vente ca s’ammùccete nd’i fosse
e rivìgghiete u cùcche e ci fè nasce
nu mère d’èrve.
Pòure cristiène!
Ci durmìne cch’i ciucce e cch’i purcèlle
nda chille chèse nivre com’i fòrchie;
e pure mó lle chiàmene “biduìne”
cc’amore ca sù’ triste e fèn’a sgrògnue
a piscunète e a lème di curtèlle.
C’è aria fine, alledàvete,
quanne vènete ’a ’stète;
e nun mpòrte si pó’ ci fèn’ ’a fére
e chiàmene u taùte i cuccu-uèlle:
ll’avères’ ’a viré chille ca fène
i Ravitanése quanne c’è na zite;
vi ndippèrese i ’ricchie cchi nun sènte
catarre manduline e colp-scure,
scamizze di uagnune e d’urganètte
e battarie e tróne di tammure.
Ma ié le vògghie bbéne ’a Ravatène
cc’amore ca c’è morta mamma méje:
le purtàrene ianca supr’ ’a sègge
cchi mmi nd’i fasce com’a na Maronne
cc’u Bambinèlle mbrazze.
Chi le sapete u tempe ch’è passète…
e nun tòrnete ancore a lu pahàzze.
La Rabatana
Per arrivarci alla Rabatana / si sale la pitrizze / che sembra una scala addossata / a una timpa in rovina. // Quando il tempo è limpido, / intorno intorno la terra dei burroni / ci lampeggia al sole come lo specchio, / e quando si fa notte c’è un fruscio / di vento che si nasconde nei fossi / e sveglia il cuculo e ci fa nascere / un mare d’erba. // Poveri cristiani! / Ci dormivano con gli asini e coi maialetti / in quelle case nere come le tane; / e anche ora li chiamano “beduini” / perché sono violenti e fanno a pugni / a sassate e a lame di coltello. // C’è aria fina, lassú, / quando viene l’estate; / e non importa se poi ci fanno la fiera / e chiamano la bara le civette: / dovresti vederlo quello che fanno / i Rabatanesi quando c’è una sposa; /vi otturereste le orecchie per non sentire / chitarre mandolini e mortaretti / schiamazzo di ragazzi e di organetti / e batterie e tuoni di tamburo. // Ma io voglio bene alla Rabatana / perché c’è morta la mamma mia: / la portarono bianca sopra la sedia / con me nelle fasce come una Madonna / col Bambinello in braccio. // Chi lo sa il tempo che è passato… / e non ritorna ancora al palazzo.
